MI MUNDO...LAS LETRAS

SENDEROS

2011-10-15T12:37:00.000-07:00

La línea cruzaba frente a mi casa. Era tenue y casi insignificante, pero estaba allí... El césped marcaba la frontera de ese hilo de tierra que hablaba de un paso antes recorrido...
Las hormigas... Ellas sin duda habían estado allí. Pero ya no estaban y sus huellas, se volvían una, ocultando el andar de un sin número de patitas que día a día la caminaron con un único sentido...
Una línea y un destino... Alimento de un invierno que impondrá silencio y hastío...
Hoy vacío... Muerte y vida alrededor en una frontera que divide y da sentido.
Las hormigas, obreras según algunos... a mi entender depredadoras, al de otros previsoras...
Ejemplo para quienes temen al futuro... Agobio para quienes escapan de la rutina...
Las hormigas; aliadas de mi maestra de primaria que olvido el imprevisto...
Las hormigas, insectos que trazaron este camino que hoy llama a mi fantasía y me lleva a la metáfora que interpela a mi filosofía...

LA LLENURA DEL VACIO

2009-08-01T16:19:00.000-07:00

La tarde perdía sus formas… La intensidad del sol era ya un recuerdo en las pieles de aquellos que habían decidido gozarlo a pleno…
La arena aún conservaba el calido aliento de su presencia y el agua cedía su esencia para que el perpetuara su ocaso en esa plateada estela que atravesaba el río…
El cielo dibujaba anaranjados de todos lo tintes, recibiendo esa esencia que ya nadie aparentemente percibía…
La playa quedaba vacía… Pero el permanecía…
Pedro, el pescador compulsivo, ese que todos los días en su aparente desentonar con el paisaje, donaba su desarmonía…
Sus harapos, su olor nauseabundo y la infaltable compañía de su vino tinto, se levantaban como parte de un todo que hablaba de gozo, de prosperidad, de lujos y ambiciones cumplidas…
Pedro pescaba… Los demás se iban.
Pedro esperaba, ellos ya tenían…
Y el sol se despedía, marcando los tiempos que condenan con su andar tan cíclico.
El bullicio poco a poco moría…
Pedro miraba… cumplía su destino.
El has plateado se recogía en ese punto lejano que las nubes escondían…
El lucero poco a poco cobraba vida. El todo siempre se imponía…
Pedro sólo, la playa vacía…
La arena plagada de huellas que las olas poco a poco destruían, regalando al silencio esencia de vida…
Y el vacío lleno del mover de las aguas, de la danza de las olas y del cantar de la brisa…
Un vacío que los que se retiraban no conocían…
Pedro con su línea, conversando con el agua que le contaba sus cuitas... que se hamacaba al mecer del río y se aferraba a la arena con la plomada que le impedía la huída.
Pedro conectado a la vida de un espacio que sus ojos no veían…
Los peces, la arena, los musgos… todos danzando en hermosa sinfonía.
Y él con su vino, emborrachando su cuerpo que no se adapta… Que no le permite gozar porque el no logra beberse la vida…
El vino. Elixir de dioses que fueron cobardes un día…
Pedro en el todo… siendo parte de esa realeza que no castiga, que se ofrenda y espera que alguien la tome para volverse vida…
Pedro en el todo… buscando hacerse parte con una botella de vino, sin saber que no existe camino, que no se debe hacer nada para entrar, porque sólo se es parte de la gran maqueta de una creación que no castiga…
Pedro sedando su mente con un poco de vino… por la vil cobardía de no aceptar que el es esencia de esa noche que es presencia y no muerte, que es vacío y es vida…
Pedro en el medio de la noche, viviendo su libertad con la condena que le otorga el día… porque un vez escuchó a los sentenciadores de mentiras…
Pedro con esencia de noche, sintiendo la culpa de no ser día…
Pedro, el pescador compulsivo bebiéndose el vino porque no desea beberse la vida….

LA SIMPLE FLOR

2008-11-22T07:48:00.000-08:00

La miró…
Ella estaba allí, en el medio de la canasta… Tan igual a todas y tan diferente.
Una semilla, similar a todas las demás…
Él la vió. Pudo sentir que su cuerpo se estremecía al traspasar esa delgada capa que ocultaba su vida.
El sembrador, con su mirada posada en la canasta, y esa fuerza extrema movía.
-No lo hagas- se dijo a sí mismo, permitiendo que las experiencias pasadas recorrieran su mente, haciendo viva cada emoción, cada silencio; reviviendo su hastío.
Alzó la cesta y marchó con ella…
Camino senderos, recorrió paisajes y pasó por su viejo jardín…
Sus recuerdos, cual fantasmas inertes, tomaron vida…
La soñó…
Su cuerpo tembló y percibió la vida… La mirada dejo de ser su cómplice y abandonó la nada. Se posó en la canasta y le avisó que tal vez se podía.
El minuto fue terrible… Su cuerpo, sus recuerdos, su esperanza y su hastío se debatieron sin escrúpulos, sin sentidos…
Cada uno de ellos trajo argumentos certeros, que tenían verdad pero también mentiras…
Fue ese segundo el que entronizó el riesgo y lo sometió otra vez al desafío…
La tomó en sus manos y el cálido supuesto de su vida, mató el temor y abrió el camino…
Allí quedaron…Su semilla y él…
Años de intentos, porque más allá del fracaso, él creía.
Ya no dudó la buscaría...
Tomó la pala, desgarró la tierra, la abonó con sudor y pensó que esta vez podría…
Años buscando esa flor que todos habían destruido… Años de injertos que habían hecho que su simpleza se perdiera tras el intento de una belleza etérea, que aparentaba pero no poseía.
Sacó la semilla y la posó en ese aposento que construyó con esfuerzo y esperanza; pero también con temor y melancolía.
Se quedó otra vez, detuvo su camino…
El horizonte ya no fue su meta… lo fue esa vida.
Todos los días la regó y esperó… viendo en el vacío.
Creyó en ella. La imaginó desgarrándose, sufriendo en su cuerpo la metamorfosis de la vida…
Acompañó su dolor ofrendando su paciencia, su silencio; su trabajo de alimentarla en su ausencia, cada día…
Enfrentó otra vez la desesperanza, los argumentos que su mente construía…
Hasta que la vió… Un tímido brote verde le habló de su vida… Lo estremeció y le comunicó que habían vencido el desafío…
Ambos crecieron… Ella desarrollándose, él a su servicio…, trayendo sustento, cuidando su belleza, protegiéndola de las plagas, del tiempo, en fin… del día a día.
Ella creciendo, el esperando; ambos entrelazados en un propósito que se actualizaría un día…, ese que se hizo presente en el momento que el capullo afirmó su triunfo, y le garantizó que la frustración había sido vencida…
La flor ansiada… La simple, la primera, aquella que un día había irrumpido en la creación, por un simple sentido, el de dar belleza, simpleza y color…
El la vió y no se sintió digno. Un agudo dolor lo embargo y se entregó a ese argumento interior que le afirmaba que ya era tarde, que le recordó el amor ofrecido a tantas que no lo habían complacido…
La miró y no se sintió digno… Creyó en el tiempo, y le otorgó el dominio…
Se percibió viejo, sintió el cansancio y pensó en la muerte…
Se sentó a su lado y ocultó su rostro… Sepultó la alegría del triunfo y se replegó en su culpa, por el pasado… que ya fue… y perdió vida.
La flor, le ofrendó toda su belleza, pero el no la vió… Realizó intentos, relució sus colores, aumentó su perfume, pero no lo logró…
EL no la veía…
Ella perdió su eternidad, aquella que la había hecho viajar hacia su creación.
Percibió el tiempo
Comenzó a sentir la ausencia. La sed la sometía…
Su cuerpo poco a poco fue cayendo…
El no la miró…
La planta a su lado se moría…
Una lágrima recorrió su rostro, sacó hacia fuera algo de su vida…
Ella la bebió, con desesperación, intentando mantenerse viva…
Ambos están ahí…
¿Será su construcción o su destino?
¿Vencerá el amor, el tiempo o el vacío?

Él no sabe de esto...

2008-03-21T04:29:00.000-07:00

El sol asamaba sus rayos, cual tímido niño que abre una puerta a un mundo desconocido, al cual debe explorar, para luego volverlo suyo y

apegarse a él.

A medida que lo hacía; la luz desdibujaba sombras; lo supuesto se hacia cierto y lo fantasmal perdía su esencia...

Era el día que se imponía y con él el tiempo...

La noche cedía su esencia, retiraba sus brazos y con ellas su magia; la de lo oculto, la de lo sátanico, que quizás no es tan cierto.

El día y la noche, en increíble reto... y el sol... un astro condicionante que no sabía de esto, porque no era su deseo sino su esencia.

La noche lo evadía, los fantasmas lo repudiaban y los idólatras, aseguraban su magnificencia...

Él, no sabía... Porque es sol no busca respuestas, ni explica silencios.

La rueda girado... él asomando... Los significantes en aquellos que buscan o dejan...

Él sólo sabe de tiempos, de ciclos, de rutas marcadas por un hacedor que está en su cuerpo...

Él es el sol, la que lo espera es la tierra... Ellos no diálogan tan sólo se encuentran, en una sinfonía que danza, que los acerca y aleja...

Ellos no saben de clima, de noches, de siestas...

Ellos no hablan, el mundo interpreta...

Ellos se ceden porque esa es su esencia... Ellos donan... y con esto elaboran, sonidos que nutren de belleza...

La sinfonía los toma... son un acorde al que respetan...

La danza sonora, atrae disonancias, silencios, cadencias...

Ellos suenan.

Invita la danza...

¡ NO LA INTERPRETES! ¡DANZA!... Sólo eso...

un minuto... mi amigo

2008-02-10T05:46:00.000-08:00

La gran embarcación atravesaba el río. Majestuosa, sublime...rompiendo la paz de ese espacio increible...Olas intrépidas surgían de su acción. Su esencia avanzaba, sin culpa, como simple desafío. Pedro la veía. Soteniendo entre sus manos la dénil líena que había construido. Desde su canoa comenzaba a sentir las consecuencias de ese coloso que irrespetuoso usurpaba su espacio y lo invadía. Ese es su Río, siempre lo ha sido. El espacio adonde lo gestó su madre, con amor, con instinto, con sueños y espíritu. La canoa se agita y el siente el hastío. Nació en la ribera, y su mundo es el río. Se siente su dueño, porque lo surca todos los días. Su canoa es pequeña, pero permanece en su sitio... La gran embarcación seguirá su destino... Ella viene de lejos y él no conoce su destino. Será un minuto en su historia y en camino. Un minuto que podrá robarle todo lo conseguido. Su canoa es pequeña. Pero es dueña del río. La construyó con sus manos, con su paciencia... Es real, y la siente casi viva. La embarcación es inmensa, es extraña, pero es real y su esencia lastima... Le husurpa su río, en un minuto lo convierte en su enemigo... Su coloso, el que lo alimenta, lo acoge, lo engendró y lo verá su muerte algún día... Se rinde ante su soberbia y se convierte en su peor enemigo. Levanta sus olas, cede su paz, al empuje de esa desconocida y le mueve su lecho dejandolo sin referente, sin sustento y lo poer... sin amigo. La embarcación pasará... Será sólo un minuto... Pero Pedro se jugará en ese momento su destino.

2008-01-24T09:12:00.000-08:00

c El mediodía está gris y la niña espera… Una enorme nube a tapado el sol y las sombras la consuelan.
Hace un instante el calor agobiaba. Enormes espejismos de agua cegaban su mirar.
Le dolìa la luz. Deseaba no verla…
Por eso esta nube es su aliento.
Sentada sobre la piedra se refugia y espera… No sabe de horas pero si de tiempos…
La curva del sol es su guia. Esa bola resplandeciente ofrece su luz y su calor tan sublimes.
La parábola imaginaria está en sus pensamientos; el sol sólo en un punto.
Siempre estuvo en uno de ellos; la línea existe en sus recuerdos.
El tiempo…; que ironía y que silencio. Argumento determinante que indica que todo es y nada existe,
Porque su mente no puede negar que hubo momentos.
La nube se corre y el sol aparece…
Está en el punto, en ese que se esfuman las sombras.
Se para, se busca…
No encuentra su dibujo sellado en la tierra… Tampoco el de los árboles, las casas, los suyos.
Clama por la nube, pero esta no existe. El viento la arrastró y se ha ido.
El calor la agobia; su cuerpo suda. Siente el grito de su ser que busca desvanecerse; ocultarse, desaparecer, pues ya no hay nada que cubra.
Es la lucha entre la luz y las tinieblas.
El movimiento del sol se impone ¿Castiga o dona? ¿Tendrá nombre?
El movimiento es y su marcha no cede; soporte o no, la parábola seguirá su ritmo…
La niña será traspasada por ese destino…
¿Buscará refugio, cerrará los ojos o se dejará encandilar por los espejismos?
¿Pondrá su mirada en el ocaso resistiendo y esperando que este momento sucumba?
¿Luchará con su ser y aceptará el riesgo de vivir sin sombras?
Sea lo que sea, la parábola cumplirá su ciclo… La niña y el tiempo; ¡qué desafío!
¿Aceptará sus dones… o buscará sólo eludirlos?

ELLA CAMINA

2007-10-24T12:00:00.000-07:00

Las piedras punzan la planta de sus pies… La brisa acaricia su rostro, con una caricia ruda, seca, casi agresiva… Ella camina, porque siempre lo ha hecho… Porque ese es su escenario y nada parece detenerla… Los pies, aunque a veces sangran, ya no duelen… Asperezas de años, capas y capas de piel acumulada, creando una coraza que aisla. El rostro aún es bello, aunque el color ya no es el original. La sal, el sol y el viento han tallado sus huellas… Ella camina… porque ese es su escenario y nada parece detenerla… Hasta que aquella mañana, el sonido atraviesa los aires… Conoce el paisaje sonoro y nada parece sorprenderla… En cambio aquel sonido es diferente… Primero el asombro, luego una leve sensación que alerta su cuerpo… Erizada percibe la diferencia… El sonido se agudiza… Viene desde lejos, pero es cercano; tan cercano como para hacer que su pecho clame… Una sensación extraña… ¿Nostalgia, melancolía, esperanza? Nada puede significarlo… Lo único real es esa sensación que la llama, que la convoca, que la alienta… Una sensación… que es, que se acrecienta y que le habla de algo que falta, de algo que añora, de algo que le corresponde… Ella sigue caminando, pero ahora no sabe el destino… Quizás nunca lo supo; y ahora sabes, que no lo ha sabido… Ella camina… porque ese es su escenario y nada parece detenerla… Y aunque no se detienen, piensa, siente… esta alerta… Ella camina… pero su corazón vuelve. Cada día a la misma hora, al mismo sitio… porque el sonido es diferente… Porque la sensación la alienta, la desafía y la convoca… Ella camina pero quizás ese ya no es su escenario y algo puede deternerla…

EL MUNDO DE LOS COLORES

2007-10-19T20:51:00.000-07:00

…Sentada en mi taller contemplaba esa rosa que abría apenas sus pétalos…intentaba descubrir sus formas…sus colores…Cuando de pronto me atrapó mi caja de lápices.
En un instante ingresé a ese mundo. Asustada quedé en un rincón.
Un llanto llegó hasta mis oídos. Era tenue, pero su dolor profundo.
Observé… Era el lápiz rojo.
Un pesado ruido me distrajo. El sacapuntas moviendo su estructurado cuerpo se acercó.
- ¿Por qué lloras?- le preguntó.
- He perdido parte de mi ser…
- Pero eso es la vida- respondió ingenuo.
- No entiendes- gritó aumentando su queja- Dejé mi ser en esa obra y no estoy… Intentos, intentos e intentos y yo…no existo. Mira, ¿me ves?.
- No- contestó el sacapuntas sin enojo pero con autoridad. –Puro no.- agregó.
- La goma de borrar destruyéndome a cada momento y tus cuchillas destruyéndome…pidiéndome más, más y más…
Un leve sonido se escuchó desde otro rincón. Un cuerpo deforme se acercó.
-Mírame- dijo – ¿Soy bella?-
-No- gritó el lápiz dejando de llorar.
- No lo soy pero lo era.- replicó la goma de borrar acercándose.
- Cuando llegué a este lugar mi cuerpo lucía un blanco inmaculado que hoy se ha perdido en cada color que dañó mi cuerpo, en el roce de las manos del autor…
Mi forma perfecta ha cedido en cada acto. No me gusta destrozar tu vida…pero debo hacerlo.
- ¿Por qué?- gritó irritado el rojo.
- Por la obra- comentó el sacapuntas
- Mira mis cuchillas cada vez más débiles y gastadas. En cada nueva oportunidad que asoman a la vida…ellas se destrozan y se herrumbran.
Desde el fondo una voz suave dijo:
- ¿Por qué quieres mantener tu vida si no logras belleza?-
- Calla amarillo…- gritó el rojo.
- ¿ Acaso estás en ese amanecer?
- Sí- respondió sin irritarse…Unido a tu esencia, dando vida a esa gama de anaranjados que maravillan los ojos de cuantos miran…que edifican sus almas.
Estoy en el todo. ¿ Acaso es bello aquel que se mantiene sin dar ni recibir?.
Observa el cielo, el mar, el ocaso…la vida. Busca un color puro. No existe…Busca belleza…¿Qué ves?
Tienes al menos la oportunidad de ser color. Observa el todo¿ puedes percibir el dolor de las cuchillas del sacapuntas…o la deformación de la goma de borrar?.
Ellos ni siquiera se ven…
Calla…Observa…Escucha...

ROSA; AMOR... ¿ PRESENTE;PASADO?

2007-10-10T18:32:00.000-07:00

La rosa yace dormida en el libro…
Recuerdo de infancia, de sueños de espacios…
Esta allí y salta de repente…
La veo…, siento la frescura aún; su esencia
Ella fue mía; aún lo es..
Recuerdo de niña; gastada, sin vida….
Mi mente tramposa recorre el tiempo. Cruzo mil caminos de sueños, de esperas, de logros…, de encuentros y ausencias.
Yo estoy en ella, soñando mi vida… Perpetuadora de un primer amor que hoy pierde un rostro, pero gana presencia.
Ella esta ahí, guardada, no por un ser sino por un gesto…
Mi primer flor; Trofeo de un triunfo jamás vencido: EL DEL AMOR…
Mi primer flor; la de la inocencia y los sueños…Caminante fiel del tiempo…
Mi primer flor…; salta de mi libro… porque reconstruye mis sueños…
El ayer y el hoy…debatiendo.
Una rosa que perdió su luz pero no su esencia.
Una rosa que me cuenta de mi ayer, de mi mañana;… de mis tiempos…
Una rosa que me increpa, me alienta y me enseña…
Una rosa que borra los llantos, las ausencias, la frustración; los temores y los silencios
Una flor que me mira y revive recuerdos…
Una flor que busca otros brazos, que me inunda y me alienta…
Una flor que es hoy… que será siempre…
Amor que yace en mi cuerpo…
Mi esencia de niña, de mujer, de doncella; de un todo que no pasa sino que se actualiza; que es presencia.
Una rosa y mi cuerpo… que evoca, que extraña y que sueña…
Un hoy que se escapa de entre las hojas viejas, para buscarse en un rostro, en una boca, en ninguna ausencia…
Un hoy que es ayer… mañana… Amor; eternidad

LA PELOTA EN LOS PIES

2007-10-01T03:28:00.000-07:00

La calesita giraba… El sonido ensordecedor de metales gastados sin engrasar… de años de vueltas y vueltas, era el único sonido que llenaba esa tarde gris…
Sólo él… Repitiendo un acompasado movimiento que evitaba que la hamaca se pudiera detener.
Se había dado cita allí… Porque necesitaba vencer al tiempo y volver… Trasladarse a esos años de infancia donde todo parecía acontecer-
La placita… Su refugio… Su pista de bicicleta, su cancha de futbol…
Las hamacas… Su calesita avión, capaz de transportarlo a todos los lugares… aún al espacio, a la luna y al sol…
El tobogán… Canal de sueños que le permitía desprenderse de la vida… ascender… perder el equilibrio y volver…
El columpio… transportador al infinito… El sube y baja… El pasamanos…
Mundo de fantasías que hoy necesitaba recuperar.
El ayer había partido… ya nada lo haría volver.
Con el arrullador sonido en sus oídos, lloraba porque necesitaba creer.
El mundo hoy se derrumbaba a sus pìes. Sentía que había perdido y se sentía caer.
Ese amor que nació en la adolescencia, que transformó sus hamacas en metales, que lo arrancó de ese mundo para llevarlo a los bancos, a esconderse tras un árbola, a tallar en el sus nombres… A robar mil besos… ese amor hoy había decidido dejar de ser.
En un amanecer como otros… ya no sabe cual… Comenzó a buscarla y ya no la pudo ver… Poco a poco su mirada se fue alejando… sus encuentros se fueron desvaneciendo… Hasta que en este día el final se presentó…
Fueron los dos a buscarse… pero no se pudieron ver…
El amor se había ido desvaneciendo… Algo falló… ninguno de los dos sabe que…
La calesita sigue marchando y el rutinario ruido lo ahce retroceder.
Una pelota tocas sus pies… La mirá y lo puede ver… Un pequeño se acerca y lo mira sin entender…
El se agacha y cuando esta por levantarla…
El niño le grita: -No… Es mano… Se la tira con los pies.
El se paraliza, sonríe y responde.
- No estoy jugando._
- No es un juego… La pelota sólo se puede tocar con los pies… Mi pelota es de futbol, y si la tocas con la mano ella se enojará.
Intenta explicarle… la diferencia entre lo que es y lo que debe ser… Ensaya argumento… El niño sonríe…
-¿Eres tonto?- le pregunta. – Todo eso ya lo sé…
Se irrita y lo reprende… El niño sonríe… Estas en la plaza, pensé que eras capaz de entender…
El niño se aleja… Sonriendo, con la pelota en sus pies…
Un ave levanta vuelo, unos enamorados se refugian bajo la glorieta en las que tantas veces se cobijo él…
Ella le roba un beso… El sale corriendo, le trae una flor y se arrodilla a sus pies…
Siente que es cursilería y recuerda… Muchas veces lo hizo… Cuando su amor no se moría… cuando encontraba a su amada, cada mañana para desearla otra vez.
Mira al niño a lo lejos… La pelota en sus pies…
La frase resuena en sus oídos “Estas en la plaza, pensé que eras capaz de entender…”
Una lágrima cae y asiente… En un instante comprende lo que por años no pudo ver…
Su amor se fue… Lo arrebato de la plaza… Lo alejó de la fantasía, de los actos sin sentidos… de la locura… de la frescura… de la esencia que hace que sea lo que es…
Mirá otra vez al niño… la pelota sigue en sus pies…
Piensa en su amor… La rutina lo reemplazó.

MI VINO Y TU AVIÓN

2007-09-26T19:00:00.000-07:00

Estaba allí, perfecto. Su escala, milimetradamente ajustada; sus colores sublimes; sus materiales nobles…
Horas de su vida destinada a esa, su gran obra… y el fracaso oculto quien sabe adonde.
Su avión, ese sueño gestado por años en las fantasías de sus noches… Listo para elevar sus alas y cruzar los aires, levantando su nombre en alto; pero negándose a su destino.
La gran exposición…
Todos los asistentes contemplando, asegurando que nadie le ganaría… Pero él lo sabía. Su motor fallaría.
La hora cruel llegaría. Esa hora en la cual enfrentaría la pista, encendería los motores y no arrancaría.
El codiciado no lo lograría…
El tiempo pasaba y sus supuestos lo atormentaban…
Era su última noche;…
Lo tenía decidido.
Tomaría su avión y partiría con sabor amargo

La luz se atenua y se pierde tras las cortinas. El bullicio aumenta mientras el suave sonido de las piezas guardándose en las cajas se oye…
Quea solo…
Se toma tiempo para contemplarlo… Es su último día…
Una lágrima rueda por su mejilla, siente la crueldad de la vida…y marcha con la mirada perdida…
Un pordiosero que contempla su rito, se acerca y lo mira sorprendido…
- ¿Lloras por él?- pregunta.
- Si- responde- O quizás no- agrega confundido.
El pordiosero toma su botella de vino y sonríe:
- Bebe conmigo- le dice.
- ¿Contigo?-
- Temes hacerlo, te causan repulsión mi hedor y mi aliento. ..
No te asombres entonces, de la actitud de tu avión, él es como mi vino.
- ¿Cómo tu vino?- pregunta atónito.
- Si, como mi vino…
Él llegó a esta botella como un noble… Estuvo por años cediendo su esencia, dejándose añejar por el cálido roble…
El fue uva… Tenía su cuerpo lleno de vida… Por sus células corría energía, color, luz, divinidad… Y no dudó en dejarse moler hasta perder su identidad…
No impidió que las bacterias lo deformarán y liberasen un delicado cuerpo, acunado en un fino alcohol, un elixir de cepas puras capaz de llenar de vigor hasta el alma más pura…
- ¿Y?- preguntó molesto.
- Y se encontró conmigo, un torpe hombre que huye del espejo de la vida.
- No entiendo- afirma.
- Mi vino nació para elixir y se convirtió en tormento… No por su error, sino por mi cobardía…
- No entiendo- grita.
- Tu avión es perfecto y no la sabes tú que eres su hacedor… Como mi vino lo es… Los dos son víctimas…
- ¿Víctimas? Calla, tu suciedad me asquea…-
- Como tu falsedad asquea a tu avión que sufre mirándose en tu espejo… Como mi ebriedad hace indigno a mi vino que es sumamente noble…
- No entiendo- vuelve a gritar pero ya sin violencia.-
- Tu avión es especial, una joya que todos admiran menos tú que sólo lo evalúas por su vuelo… Otros vinos como el mío ocupan lugar en los grandes salones, entre señores distinguidos…-
Callándose se arrastra hasta el avión y lo toma entre sus manos…
Acerca su oído a él y luego lo acuna como a un niño…
- No temas pequeño- le dice
.- Te equivocaste amigo, ya no sufras… Mírate en el espejo de los nobles y estarás en la mesa real como le sucede a los hermanos de mi vino.

EL PATITO FEO

2007-09-23T06:55:00.000-07:00

Recuerdo mi infancia rodeada de cuentos…, mis libros, mis sueños. Mi refugio de niña que busca y no encuentra, que clama y no halla, que implora y llora…
Mis sueños… amigos entrañables que favorecían mis huidas, que me conducían hacia ese callejón tan mío…
Mi mundo… ese que solo yo recuerdo…
Mis cuentos… Cenicienta, Blanca Nieves, Aldino y el Patito Feo; personajes sinceros que cumplían mis anhelos…
Ellos sí que eran…Sus mundos tan perfectos, rodeados de escondrijos, dolores, llantos pero… al final el gozo, las sorpresas y las recompensas a tanto lamento…
Hoy los recuerdos y entiendo… Ahora que la metamorfosis me alcanza y me descubro, ahora que permito que el final se acerque y me atrevo a creer que puedo… Que quizás antes de la muerte, seré feliz y comeré perdiz…
¿Será esto la madurez o será sólo un vestigio de sabiduría obtenido como simple recompensa a una lucha siempre mantenida?
Esa lucha que me fue llevando poco a poco por caminos sinuosos, en los cuales sentí la crueldad, la soledad, encontré los cazadores que me hicieron percibir el hedor de la muerte… y hasta llegué al frío río donde se me congelaron los huesos y sentí el profundo deseo de permanecer así… detenida en el tiempo…
Encontré además esos brazos cálidos que supieron cobijarme… pero no eran mi espacio… Eran sólo personas a los que les inspiré ¿lástima? ¿compasión? ¿asombro? 0 ¿deseos de conservarme como mascota?
¡Cuanto sufrí cuando me abandonaron!… pues era tal mi soledad que me contenté con sus migajas y hasta se me tornaron imprescindibles…
Pero fue así la vida… No me dio tregua… No se si fue una decisión permanecer en la lucha o sólo la consecuencia lógica…
Seguí… Y hoy me miro en el nuevo espejo… ¡cuánto me costó hacerlo!...
Sentí que algo era diferente… Mi esencia me golpeaba desde muy adentro… pero temía… ¿y si otra vez no era cierto?.
Hoy siento que nado en el amplio estanque pero… aún temo… De repente algo brota desde muy adentro… me punza y vuelvo a buscarme en la imagen del bello espejo que el agua me ofrece…
Me miro, los miro y sé que nado entre ellos…

EL ESPEJO DE BLANCA NIEVES

2007-08-31T10:14:00.000-07:00

Hoy quisiera hablar con él… recuerdo de mis noches sin sueños, en las cuales me sumergía en mis libros, amigos incondicionales que nunca me negaron compañía…
Lo odié muchas veces… Lo declaré culpable al juzgar el duro destino de Blanca Nieve… Gocé con su final, e imaginé el crujir de su ocaso al caer sin piedad en el suelo.
Hoy, tal vez siga siendo, el duro verdugo que puebla, vigilia de abuelas y niños que buscan el sueño que se oculta para postergar el tiempo de infancia, que pasa muy rápido y sella destinos, en las futuras vidas.
Con él quiero hablar y abrazarlo entre mis brazos. Pedirle perdón y suplicarle que reviva, que me lleve a ese mundo que juzga belleza, que se asombra ante la verdad y es incapaz de traicionar a la misma. Pero a la vez lo rechazo sin culpa.
El espejo, amigo que encuentra la muerte por no ceder a caprichos egoístas, de quién, lo cree a su servicio.
Muerte que a la vez lleva a la muerte, que no es tal muerte, pues la bondad siempre encuentra un recurso para quebrar corazones, que parecen duros…
Espejo y verdugo; verdad y mentira… Dualidad inexplicable que quizás permite acoger lo falso en nuestros corazones.
¿Mentira o estrategia? Oh palabras, que confusos son sus caminos… que inexplicables son sus esencias que parecen tan reales y a la vez se transforman, haciendo válido, aún lo prohibido.
Espejo… Ya te has ido. Mi mente sólo te recuerda, pero tu esencia se me ha perdido. Ya no puedo juzgarte porque la vida me ha confundido… Porque te odie por tu crueldad y hoy tu honestidad me conmueve.
Quisiera juzgarte por tus actos pero no puedo olvidar a Blanca Nieve…
Quisiera aplaudirte por escogerla entre todas pero no puedo olvidar, que tu elección la llevó a la muerte…
Quisiera decirte que hoy puedo hallar la respuesta… pero es cruda la vida. Prefiero decir que te has ido… Ocultarte en el desván de mis pensamientos y acusar a la memoria que exige recuerdos pero yo niego.
Pues aún no me ha dado respuestas la vida…
¡¿Cruel o Fiel… Bueno o cretino…?!

2007-08-23T18:47:00.000-07:00

EL JARRON AMARILLO

2007-08-23T18:36:00.000-07:00

Sábado...
El sonido de las ventanas, la radio, el movimiento de los muebles...
El canto de las canillas. El dulce choque del chorro de agua sobre las bases de los baldes.
¡Imposible seguir durmiendo!
El rayo de luz inundando mi cara. Su sonrisa...
Y lo infaltable: Su voz.
-“Arriba, hoy es día de limpieza.
Mis recuerdos...
Siempre me pregunté que sucedería si hubiese decidido no levantarme, pero nunca lo intenté.
Así entre escobas y plumero; escobillón, rejillas y baldes, proyecté mi vida hacia un supuesto que jamás llegó.
Su promesa:
“- Pon atención y hazlo con esmero... Ya te acordarás de mí cuando tu esposo e hijos se sientas orgullosos –
Así entre fantasías y supuestos mis horas pasando…
El sol dibujando siempre una hermosa línea curva en el cielo.
Y él, allí. Inerte, esplendoroso, guardando en su silencio las historias de familia que hablaban de nobleza.
Amarillo, impecable; sin un rasguño...
El jarrón amarillo... Herencia de la familia. Superviviente de travesías incontables, de exilios, de inmigraciones, de mudanzas, de alegrías y dolores.
Perpetuador de sueños y de un linaje real que quedó muy lejos, enterrado allá, al otro lado del océano.
El jarrón amarillo, este que en un acto casi mágico, mis tíos me entregaron...
Hoy. Con el recuerdo fresco del funeral de mi madre.
Me han escogido y él se encarga de sellar el designio.
Han partido. Estoy sola... Sin el orgullo de mi marido y mis hijos, tal cual lo prometiera. Con la pulcritud y el esmero del linaje tan defendido.
Estoy sola, con él. Y tengo que construirle un espacio para que luzca espléndido, como observador inerte de esa parábola que el sol seguirá dibujando en el firmamento. De esa cruel línea que irá marcando mis tiempos.
Estoy sola. Con mi odio y su eternidad.
Necesito arrojarlo al piso...
Quisiera sepultar entre sus ruinas tanto tormento.
Porque se adueñó de nuestros sueños... Estando allí siempre muerto, cual estandarte que condiciona muchos proyectos.
Lo tengo entre mis manos... entre la destrucción y el abrazo.
Esta acá y es mi futuro.
¿ Lo destruyo o lo sostengo?

CAMINO POR LA PLAYA

2007-08-20T09:41:00.001-07:00

Camino por la playa sin saber por qué
Quizás sólo porque me atrapa esa huella que estampo al pisar…
Miro hacia atrás y las veo… hasta adonde alcanzo a mirar…
Son mías…
Hay más a lo lejos; pero la distancia me las roba… ¿O mi vista las entrega?...
Yo tracé la ruta por eso se que están…

Una embarcación distrae mi atención…
Es inmensa… Trae consigo contenedores… ¿Qué ocultarán?
Olvido mis huellas…
Atravieso sus paredes; comienzo a ver…
En el primero viene mi casa y todo lo que en ella no hay. Mesas, sillas, ese colchón nuevo que tanto se hace esperar… Lámparas, los cuadros que anhelo y también algo que ya no quiero ni soñar…
Atrás viene mi automóvil, con sus llantas cromadas y el carné de conducir que nunca llego a sacar…
Siguen pasando…
Uno trae a mis hijos; grandes, felices; alcanzando sus logros y mucho más…
El último trae mis libros… mis alumnos, mis centros educativos, mis amigos… Todos están felices porque han logrado cambiar…
El barco comienza a alejarse y veo su nombre atrás.
ESPERANZA dice muy grande y río… porque es feo llorar…
Voy a seguir mi camino, pero antes miró hacia atrás…
Unas olas enormes se llevan mis huellas… ellas ya no están.
Esperanza se lleva mi ruta… se aleja…
En sus contenedores lleva mis sueños, eso que mi vista pudo objetivizar…
Ellos marchan hacia la izquierda mi horizonte esta para allá…
Giro abruptamente… Tengo que llegar…
Que bueno crear una ruta…
Siempre se puede empezar.

DELIRIO

2007-08-19T17:54:00.000-07:00

Dicen y te dicen como tratando de intimidar
que eres en mi vida un signo, una constante…mi eternidad.
Enuncian tu hermosura como significante fatal
de un silencio que sólo yo vivo y que me vuelve real…
La terrible irrealidad que algunos construyen.
matando tu esencia, nutrida de verdad.…
Impregnado de sueños, no de fantasías… Si de realidad….
Rompes estructuras, ídolos de barros…
caminos de algunos que no se atreven a crear.
Imagen de un espejo que alcanza las alturas
Que irrumpe, que no calla… que vibra…
Obra sublime que sólo toman... Los que pueden amar.

GRAVEDAD...

2007-08-19T17:34:00.000-07:00

No existes... No estás... Pero tu esencia se impone...

Exijes, condicionas...

Mi cuerpo se nutre de tu agudeza extrema,

adquiere el significante de un abstracto,

que me entierra en los cimientos

de un mundo materializado que me llama,

que me estorba, que me aliena...

Me llaman las alturas...

Las busco, las añoro...

Y cuando intento subir... tu lamento me ancla,

me estorba, me atrapa...

Hay un punto... un punto que mata,

que corta el aliento... y hiede a muerte.

Un punto en el cual la sangre se aliviana...

el sudor se extremece... y el corazón clama.

Un punto en el cual se unen la vida y la muerte...

el delirio y la cordura...

la nada y el todo.

Gravedad impones...

Amor...llamas...

Vuelo o exigencia...

Peso o vacío...

Libertad o anhelo.